Mayo (kathleen Jamie)

De nuevo la floración salvaje
extingiéndose en el anochecer, los cerezos
espuma al pie de la colina
                            y un mirlo, diciéndonos 
lo que piensa de esto, diciéndonos
                            lo que piensa...
¿Cómo lo soportamos? Un incendiado cielo
el estuario con su pátina de oro, las nubes que pasan
grises como campesinos
                             movidos por una profecía,
                                               ¿Qué diremos
que no haya dicho el mirlo
una y otra vez? La noche llama: 
Al lado, las ventanas de la casa de cristal
se arrebolan y luego callan.

(extraído de La reparación -2012)

May

Again the wild blossom
powering down at dusk, the gean trees
a lather at the hillfoot
                             and a blackbird, telling us
what he thinks to it, telling us
                             what he thinks...
How can we bear it? A fire-streaked sky, a firth
decked in gold, the gry clouds passing
like peasent-folk
                             lured away by a prophecy.
                                                  What can we say
the blackbird`sfailed
to iterate already? Night calls:
the windows of next-door`s glass house
crimson, then go mute.

(The Overhaul - 2012)

De aquí y de allá

Hace tanto que no soy

Hija y soy en cambio Madre,

que me olvido de la altura

en la cúpula de aquel mundo

que leuda cuando me duermo

y suavemente ambarino

y en cierta forma amniótico,

se va si me despierto

como burbuja en el espacio

o diminuto glóbulo

en las venitas del ojo.

Aquí, lo que me rodea

es verde, amén que llueve

tanto que las plantas caen

vencidas por húmedo peso.

Yo, que soy búfala de agua,

gozo hasta de respirar

este aire denso, resoplo

con el hocico al cielo,

te empujo hacia arriba

burbuja de sueño y  bajo

la frente al suelo

y parpadeo.

Un poema de Kathleen Jamie

Kathleen Jamie (1962) es esocesa. Su escritura comprende poesía, ensayos y libros de viaje. Sorprende la sutileza y naturalidad que incorpora imágenes cotidianas en un curso lento y reflexivo.

Luna

Anoche, cuando la luna

navegaba como un óvalo

de luz por mi desván, sentí

que venía a compadecerse.

Era agosto. Viajaba

con una valijita de sombras

y unas pocas estrellas,

las primeras, de regreso al norte,

y parece que mi pieza

la desorientó. Se hizo

la interesada en los libros,

mientras los otros objetos

braceaban como en un estanque

con insospechada vida:

los collares destellaban en el joyero,

el escritorio lleno de papeles

y también los libros parecían

dispuestos a abrirse y confesar.

Segura de que la luna escondía

alguna rara intención,

esperé; un largo rato seguí

su frío brillo que iba

hacia un dibujo de flores

colgado de la pared y luego

se deslizaba hasta la madera

del piso a descansar.

Suficiente para mí. Luna  -dije-

Ambas tenemos cicatrices,

¿Acaso escondes tras de ti

las palabras simples del amor? Dilas.

No eres mi madre;

con ella, esperé hasta que murió.

Moon

Last night, when the moon

slipped into my attic-room

as an oblong of light,

I sensed she’d come to commiserate.

It was August. She travelled

with a small valise

of darkness, and the first few stars

returning to the northern sky,

and my room, it seemed,

had missed her. She pretended

an interest in the bookcase

while other objects

stirred, as in a rockpool,

with unexpected life:

strings of beads in their green bowl

gleamed,the paper-crowded desk;

the books, too, appeared inclined

to open and confess.

Being sure the moon

harboured some intention,

I waited; watched for an age

her cool glaze shift

first toward a flower sketch

pinned on the far wall

then glide to recline

along the pinewood floor

before I’d had enough. Moon,

I said, we’re both scarred now.

Are they quite beyond you,

the simple words of love? Say them.

You are not my mother;

with my mother, I waited unto death.